*JE CREE DONC JE SUIS*

J'ai demandé à la lune
Si tu voulais encore de moi
Je lui ai montré mes brûlures
Et la lune s'est moquée de moi
La la la

...

Il y'a 2 sortes de gens: il y a ceux qui attendent et les gens qui espèrent...
Je ne sais pas où, sur laquelle de ces deux terre j'existe. Parfois j'aimerai l'audace d'avoir un sabre, et coupé le ciel d'un seul coup.
Trop de ceux-là m'ont pendu, arraché, maitrisé... pour finalement me jeté. Comme de vulgaires statues de marbre.
Autant parler à un mur, ça a plus de charme et c'est moins agaçant.



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J'ai juste à attendre, que mon nom disparaisse de vos listes. Et qu'il s'enchaine par delà d'autres rixes...Sur une échelle de un à 10, je vous donnerai du 100...Sang d'un message que vous ne pourriez jamais avoir entendu.
Prendre à parti pris le mensonge et l'abîme, avoir fait payer le prix de quelqu'un qui voulait sauver sa vie....
Je songe à ce qui me restait à donner, à vous, à eux...

Finalement, il n ya plus rien à voir, ni comprendre...juste à rendre les armes dans un océan de violence.

Tu me lances, bravache, téméraire, le choix des armes.
En croyant à tout hasard que ça te donnerai l'avantage.

Détrompe-toi: l'adversaire n'est transparence que lorsqu'il sait où ses gestes l'emporteront.
Par delà la violence, il y'aura du paradis
par delà du silence, on retourne en enfer. Car il ne montre plus le décalage qui existe entre l'armeur et l'armée, la sentence et le condamné, le juge et son bourreau.
Ne me crois pas plus stupide, plus masochiste, plus estéte qu'un autre: j'ai juste un poignard plus affuté que le tien.

Ma foi, tu restes seul sout l'emprise de tes faiblesses: je ne montre les miennes que lorsqu'elles m'offre la victoire.
Ne va pas croire que je n'existe qu'à travers ta bouche, tes yeux, tes oreilles: les miens ne sont pas si usés.

Mais de part ton regard méprisant, ton rictus mi-brûlé mi-bestial et ton écoute au transcendent le pire mépris....

Je dis merde.

Un gros meuble à tiroirs encombrés de bilans,
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.


Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher
Seuls, respirent l'odeur d'un flacon débouché.

Rien n'égale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
L'ennui, fruit de la morne incuriosité
Prend les proportions de l'immortalité.
- Désormais tu n'es plus, ô matière vivante!
Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d'un Sahara brumeux
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,